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    不过他可以把画面拆解成文字，把情绪翻译成对白，把节奏感具象成镜头描述。

    这并不是容易的事情。

    好在，他有足够的时间。

    也有足够的耐心。

    ……

    ……

    北京，灯市口，14号楼。

    客厅里，电视机的声音开得不大，但热闹劲儿一点不减。

    春晚已经进行到歌舞环节，一群穿着亮片裙子的舞蹈演员在舞台上转圈。

    林母歪在红木沙发上，手里端着茶杯，嘴角满是不屑。

    她心想，老娘年轻时候跳得比这好多了。

    林梦盘腿坐在地毯上，面前摆着一个搪瓷盆，盆里装着半盆小饼干。

    她两只手各抓一把，腮帮子鼓得像只仓鼠，咔嚓咔嚓嚼个不停。

    被打断回忆的林母嫌弃地撇了幼女一眼：

    “你就不能吃的淑女一点吗？”

    林梦充耳不闻，埋头干饭。

    林母身子晃了一下，差点晕倒。

    林父坐在沙发另一头，身上盖着一条薄毯，目光从电视屏幕上移开，看向坐在窗边的林逸。

    “给你哥打电话了吗？”

    林逸靠在窗台上，手里捏着一支铅笔，膝上摊着一本速写本。

    她头也没抬道：

    “打了。”

    “他说什么了？”

    “一切都好，在写剧本。”

    话音落下，林母脸色肉眼可见阴沉了下来：

    “大过年的写什么剧本？除夕夜也不让人消停？那剧组是周扒皮开的吗？就知道压榨我儿子！”

    林父微笑道：“年轻人愿意拼搏，是好事。”

    他打趣道：“你不是一直担心他在影视圈混不下去吗？”

    林母被噎得不行，扭过头，不理丈夫。

    林父也没有继续这个话题，目光不自觉地飘向走廊林安的房间。

    “那个......”

    林父斟酌着措辞道：“哆啦a梦，是不是跟老大吵架了？”

    林逸手里的铅笔顿了一下，语气平静道：

    “谁知道呢。”

    林父看了女儿一眼：“没问题吗？”

    林逸没有回答。
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